Всё повторяется снова и снова. С каждой секундой куски реальности, которые так тщательно раскладываешь по полочкам - падают и разбиваются вдребезги. И с каждым разом кусочков, которые вновь нужно положить на место, становиться всё больше и больше. Они режут руки и впиваются в кожу. Некоторые из них уже никогда не вынуть. Но, я больше не чувствую боли. Ведь я сам - фарфоровая кукла. Меня сбросили с полки когда-то. И я тоже разлетелся на тысячи кусочков, которые уже не собрать. Бессмысленно. Давно пора подмести и выкинуть на помойку свой "богатый внутренний мир". Резать руки осколками и писать кровью, до тех пор, пока она не закончиться или не растает снег - в глубине души надеясь, что этого никогда не произойдёт и одновременно зная, что этого не избежать. Как бы я хотел, чтобы эта жизнь оказалась последней.
Комментариев нет:
Отправить комментарий